...И какому дьяволу эта ноша под силу?
Только разве писателю, шалуну и задире...
На каких-то станционных летит через всю Россию,
По уральским хребтам, в дремотной Сибири.
Пусть беснуются там, в Петербурге, вельможи.
Пусть грызут они ногти и топорщат усы.
Этот гордый, этот хилый человек всё может.
Он положит время на свои весы.
Баламутит вьюга уже третьи сутки,
И такая темнища, хоть выткни глаз.
В наводнённом ссыльными промозглом Иркутске
Он продаёт задарма свой тарантас.
И снова дорога по низовьям и кручам,
Некогда предаваться раздумьям и снам.
Не один резвый конь до полусмерти замучен,
А ещё нужно качаться по солёным волнам.
Где тот мрачный остров, пропади он пропадом?
Скоро ли откроется, встанет из воды?
Палуба шатается под тяжелым грохотом.
Разгулялось море. Долго ль до беды...
А гулять ему, бродяге, вольно,
Ходить на просторе в миллиард валов.
Встретит остров Чехова не звоном колокольным, —
Звоном тяжёлых стальных оков...(2015)