Плывут над Белой дачей облака,
То дождь роняя, то снежинки.
Из месяцев и лет слагаются века,
Но на портрете — прежние морщинки.
Сквозь стёклышки пенсне — с прищуром взгляд —
Такой он добрый, чуть смешливый,
Теплом своим он согревает дом и сад
И вас, мой друг, когда б сюда вошли вы.
С венецианским витражом окно
Для встречи с утром приоткрыто,
Но Чехова увидеть нам не суждено,
Хотя ничто, казалось, не забыто:
Там, за ручьём, березку он сажал,
У дома — винограда лозы,
В плетёном кресле на балконе отдыхал,
Любуясь, как цветут чудесно розы!
На что в воображенье падал взгляд?
На сад вишнёвый — весь в цветенье,
А там, вдали, обнявшись, три сестры стоят,
Сегодня у Ирины день рожденья.
У моря отдыхают господа,
В курортной Ялте — пик сезона.
С собачкою гуляет дама иногда,
Ни с кем она ещё здесь не знакома...
Рабочий стол, здесь белизна страниц
Пестреет вязью беглых строчек,
Пред взором автора — калейдоскопы лиц,
Но... жизни нить всё тоньше, всё короче.
...Покинул Чехов Ялту. Он тогда
Закрыл ключом входные двери.
Но всё же Чехов здесь, он с нами навсегда,
Мы этого хотим, мы в это верим!
(2012)