Работникам Дома-музея А.П. Чехова в Ялте
Пушкинисты замшелых традиций, чеховеды петляющих троп,
Что же вам, башковитые, снится в двадцать первом, нацеленном в лоб?Из какой поэтической штольни добываете смысла руду?
Старый ангел в пустой колокольне не в чужую ли дует дуду?От его литургийной музыки ходит ветер, могуч и высок...
Переломаны строки на стыке, чтоб в часах не кончался песок.Есть свое буквоедское под аптечным корпеть фонарём:
Жёлтый свет, посторонняя слава, очарованность поводырём...От мобильного сленга шизея, выдираясь из матов густых,
Я вхожу в полусумрак музея всех Цветаевых, Блоков, Толстых.К равнодушию Родины-суки привыкаешь, оно — испокон.
От певцов остаются разлуки, от хранителей — стопки икон.Наизусть пересказаны письма, напечатана пара статей,
Догорает свеча альтруизма в ожидании редких гостей.Нет соборов хранителям, ибо не заметен терновый венец.
Я хожу по музею. Спасибо. Только здесь я еще не мертвец.(2012)