Антону Павловичу Чехову
Он бродил по тем же тротуарам,
Восхищался Нарой и Окой,
Наблюдал осенние пожары,
Любовался солнечной игрой.Лишь глаза прикрою и представлю:
Вот идёт он твёрдо, не спеша.
Улица, дома, резные ставни,
Тёмный саквояж и лёгкий шарф.Только что врач вышел от больного,
Ну, а мыслями ещё он там,
Взгляд задумчивый, чуть-чуть суровый,
Будто хворь плетётся по пятам.Что же сделать? Как помочь подняться?
А вокруг такая красота —
Кружит осень в листопадном танце —
Не до нас ей. Что ей суета?Время над природою не властно.
Солнце, ветер свой наводят блеск.
Огненная осень не опасна,
Ведь зима погасит её всплеск.И уходит врач-писатель в осень,
Прихватив все замыслы с собой,
Не поговоришь с ним и не спросишь,
Не расскажешь о земле родной.Хотя, впрочем, вот он со скамейке
С интересом смотрит на меня,
Солнечных лучей весёлых змейки
С ним играют, листопад дразня.(2011)