...Ветер обдувал сады и дачи,
словно в Ницце, собиралась знать.
Вечерами с беленькой собачкой
выходила Дама погулять.
И чинары листьями резными
оттеняли строгий кипарис.
И морские запахи с лесными
смешивал аптекарь — легкий бриз.
Наши знаменитые платаны!
К ним, едва приблизится закат,
шлягер заглушая ресторанный,
все вороны города спешат.
Из какого века, я не знаю,
но в лучах сгорающего дня
снова прилетает эта стая,
на своем, на вечном гомоня.
Может, захотелось птицам песен,
что и нас порой сюда влекут!
Может, Чехов улыбался здесь им,
может с Горьким он встречался тут.
Струи мелодичного фонтана
создавали призрачный уют.
Видимо, задумчивых платанов
шумные жильцы переживут.
Ну, и пусть... А сердце обмирает:
может, век назад был тот же вид...
Вот пенсне писатель протирает...
Вот за чайкой пристально следит...
Вот проходит Спендиаров мимо,
мимо окон, растворенных в синь...
Боже, как здесь все неотделимо
от великих судеб на Руси!
И душа поверить в сказку рада.
Потому любимый мой маршрут —
по аллеям городского сада,
что к театру Чехова ведут...
Нам природа многое простила,
хоть во многом мы и не вольны.
А платанов, скажут старожилы,
было больше все же до войны.
Собирая листья вырезные,
думаю, невечен и раним:
— Мы чинары вырастим другие,
но давайте эти сохраним.
Я люблю величье наших планов!
Но какой оправданы мечтой
несколько загубленных платанов
реконструкцией очередной?..
Заскучала летняя эстрада.
Отгремел, закончился парад.
Скорбно птицы после листопада
нотами забытыми сидят.