Летние снимки перебираю,
старые даты перевираю.
Крутится жизни веретено,
Боже, как это было давно...
Вот оно, море,
с долькой причала,
где над откосом чайка кричала,
где, обрываясь, наперебой,
падали звёзды в сонный прибой.
Тает прощально в дымке закатной
берег шалфейный и виноградный,
и на излёте, у самого дна, имя,
которое пела волна.
| Предыдущая страница | К оглавлению | Следующая страница |