В. Миронов

Привал

Уходит день, как ускользает враг,
Дорога на Кабул отбита нами.
Закат алеет, будто алый флаг,
Впитавший кровь, пролитую бойцами.

И пульс в висках ещё чеканит шаг,
Привал — мгновенье мнимого покоя,
Как волчья стая, с кровью, натощак,
Зализываем раны после боя.

Секунды маршируют по мозгам,
Нам долго ждать колонну из Ваграма,
И пусть во сне бормочет «мелюзга»,
То с грубым «мать», то с детским всхлипом «мама».

Окурок тлеет, как бикфордов шнур,
Во рту сгорает ровно в три затяжки,
А в голове — то форменный сумбур,
То пустота, как в пересохшей фляжке.

Наш взводный все над картою корпит,
Вон курит он, не ест вторые сутки.
Трофейный кофе гробит аппетит,
Ему б поспать, хотя бы две минутки.

Я к старшине пойду, возьму поесть,
Пускай мужик хоть перекусит малость,
— Товарищ лейтенант, тушенка есть,
Пол банки, правда, больше не осталось.

Саперы нам подкинут пять галет
И три кусочка сахара для кофе...
Туманный взгляд он кинет на обед,
Как взгляд приговорённого к Голгофе.

Его глаза уткнутся в колею,
Оставленную бронетранспортером,
Вдогонку крикнет: «С сахаром не пью!
Вернись и отнеси его саперам».

Я не вернусь, не выполню приказ,
А упаду в траву, глаза закрою,
И овладеет мной мой тихий час —
Солдатский час недолгого покоя.

Хочу в деревню

Давят стены скукой бытовой,
Не идет строка — ищу причину,
Каша в голове — хоть волком вой,
Утопаю в городской пучине.

Мне б забыться в сладости садов,
Погрузиться в дымку бани русской,
Чтоб топор кряхтел над кучей дров,
И огонь плясал в печурке узкой.

Чтоб колодец ласково скулил,
Сиплой деревенскою шарманкой.
Мне б живой водой, с избытком сил,
Окатиться с ходу из лоханки.

И в гамак с тетрадкою своей,
Tet-a-tet с природой и душою,
Окунуться в шепот тополей,
В омут деревенского покоя.

Я упьюсь извечной чистотой,
Не смогу никак остановиться,
Окружён звенящей высотой,
Где парят в зените синем птицы.

Склею крылья из черновиков,
В восходящих воспарю потоках.
Я хочу в деревню, от грехов —
Я увязну в городских пороках.

Не беда

Что мне ждать от кого-то помощи?
Сколько вынес я на горбу!
Наступают года, как полчища,
Только мне ли роптать на судьбу?
Мне — десантнику войска Маргелова,
Мне ли корчиться от беды?
Мне бы неба кусок ошалелого,
Чтоб плевать на беду с высоты!
Мне б у Бога времечка ссудного,
Взять в займы — пусть продлит мне года!
Мне б дружка своего шалопутного,
И вдвоем нам беда — не беда!

* * *

Я закутался в дымку ночного сюжета.
Где-то здесь на безлюдном морском берегу
Расстелило мне плед уходящее лето,
Подарило стихов мимолётных строку.
Под далёкие отзвуки фортепиано
Я дарю Посейдону лирический слог
И вдыхаю туман из морского кальяна,
Что несет на конях древнегреческий Бог.