Т. Егорова

На трассе «Симферополь — Ялта»

На отрогах низких
Снег лежит, как сахар,
Трассу белой краской
Не забыл покрыть.
По дорогам крымским
Сам Мигель Шумахер
Ездил бы с опаской,

Поубавив прыть.
Наш водитель Толя
Молод и напорист,
Мчит, как на поминки,
Или на пожар.
Ошалел он, что ли,
Увеличив скорость,
Мечутся снежинки
В дальнем свете фар.

А, за перевалом —
Крутизна и спуски,
Там за поворотом —
Новый поворот,
Так крутить баранку
Может только русский,
И притом который
Лишь в Крыму живёт.

Вот уже Алушта,
Дальше нет скольженья,
На дорогах лужи,
Вместо снега — дождь,
Нам уже получше,
Спало напряженье,
И пропала тут же
Дьявольская дрожь.

Вот уж крыши Ялты,
Вид необозримый
Вижу над Ай — Петри
Влажную звезду.

«Толик, что-то вял ты,
Жми на газ, родимый».
Ведь в душе мы любим
Быструю езду.

В тиши аллей

А в аллеях грустит тишина,
Лиловея за листьями липы,
Где ограды текомой увиты,
Где её не преследуют скрипы,
Здесь она лишь собою полна.

Тут скрывается эхо обид.
Время здесь, забывая о сроках,
Растворяется в кронах широких.
Только лишь тишины биотоки
Шевелят остролист и самшит.

Здесь безмолвие ищет покой,
Где оно за пределами слуха,
Словно смутный прообраз разлуки,
Натыкаясь на сосны и буки,
Жалит память надежды иглой.

В этом сонном забвенье, где ты
Тишины ощущаешь болото,
Есть прозрачная хладная нота
Безысходности и полёта
В ощущение пустоты...